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第二章：他不是人
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林欣怡不知道自己是怎么熬到天亮的。
她缩在卧室角落，被子裹得严严实实，后背紧贴着墙，眼睛死死盯着卧室门。门缝下面透进来的光——不，那不是光，那是客厅地板上蔓延开来的水渍反射出的冷白色月光。
一整夜，她都在听。
听客厅里那个东西的动静。
他偶尔走动，脚步声很轻，像湿透的布鞋踩在木地板上，发出“吱——吱——”的缓慢拖曳声。他走过客厅，走过厨房，最后停在她的卧室门口。
停了很久。
她看见门缝下出现了一双脚。
不，不是脚。是湿透的布鞋鞋尖，鞋尖朝内，正对着她。
他站在门外。
就这样站了不知道多久。
期间她大气都不敢出，手机紧紧攥在手里，屏幕上的信号始终只有一格。她试过打110，拨不出去。试过打给同学，打不通。试过打开手电筒照向门口——光照过去的瞬间，门缝下那双鞋消失了。
但脚步声又响了起来。
从她身后传来。
从墙壁里面传来的。
她猛地回头，墙面完好无损，但潮湿的寒气从墙缝里往外渗，用手摸上去，冰凉刺骨。
他就住在墙里。
---
天亮的时候，雨终于停了。
林欣怡是被阳光晃醒的——她不知道自己什么时候睡着的，醒来时发现自己瘫在地板上，浑身酸痛，头发湿漉漉的，像是被什么东西舔过。
她第一反应是低头看影子。
有。
地板上，清晨的阳光照出一个歪歪扭扭的人影。她在，她是活的。
“没事了……没事了……”
她念叨着站起来，腿软得像面条，扶着墙走进客厅。
客厅恢复了正常。没有水渍，没有寒气，那本旧诗集安安静静地躺在茶几上，封面朝下，看起来就是一本普普通通的手抄本。
昨晚的一切像是噩梦。
但她知道自己不是做梦。
因为她脖子上有一道湿漉漉的指痕。
她去洗手间照镜子的时候看见的——左侧脖颈，三根手指印，青紫色，皮肤皱巴巴的，像在水里泡了很久。
她盯着那三道指印看了半分钟，然后冲到马桶边干呕了好一阵。
这不是梦。
---
林欣怡做了所有正常人会做的事。
第一，跑。
她换上衣服，抓起手机和钥匙，头也不回地冲出家门。下楼的时候她跑得飞快，差点从楼梯上滚下去。
外面是大晴天，小区里有人在遛狗，早点摊的老板娘在吆喝，一切都正常得不像话。
她打了辆出租车，去了最近的派出所。
“警察同志，我家里进人了。”
“被盗了什么？”
“不是……是……有个人，在我家里。”
“什么人？什么时候进去的？”
她张了张嘴，不知道该怎么描述。一个唐朝打扮的湿透了的男人，从地板里渗出来的，指着月亮说要回家？
“可能……是个流浪汉。”她改口了。
警察登记了地址，说会派人去看看。
当然，什么都没查到。她下午接到回访电话，民警说门窗完好，没有入侵痕迹，室内也没有发现任何可疑人员。
“你是不是最近压力太大了？要不要去医院看看？”
她挂了电话，蹲在马路牙子上，双手捂着脸。
她没有压力大。她没有疯。她脖子上的指印还在。
---
第二，烧书。
傍晚回到家里，她第一件事就是拿起那本旧诗集，冲到厨房，拧开燃气灶。
火苗舔上书页的那一刻，诗集没有任何反应。
不是烧不着——而是火根本碰不到它。
她亲眼看见蓝黄色的火焰明明窜到了书页边缘，但就像隔了一层透明的玻璃，火怎么都烧不上去。她试了三次，最后一次整本书都被火苗包住了，拿出来一看，完好无损。
连边角都没有焦。
她僵在厨房里，手里捧着那本冰凉的书。
一个念头从脑子里冒出来，让她浑身汗毛竖了起来：
不是她不想销毁它。是它不让她销毁。
第三，扔。
她把书装进塑料袋，下楼走到小区外面的垃圾桶，扔了进去。
回到家，书已经躺在茶几上了。
她甚至没看见它是什么时候回来的。
---
那天晚上，她没有开灯，坐在沙发上，盯着那本书。
天黑下来以后，气温又开始下降。
她看了一眼手机：晚上八点，室温28度。她的指尖已经开始发白了。
她知道，他快来了。
但她不知道自己还能做什么。
“你到底想怎样？”她对着空气说。
没有回答。
她站起来，走到茶几前，翻开那本诗集。
《静夜思》还是第一页，外婆的字迹清晰可见。
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
她没念出声，只是在心里默读了一遍。
客厅的灯突然灭了。
不是停电——窗外对面楼的灯还亮着。只是她这一户，所有的灯，一瞬间全灭了。
月光从窗外照进来。
惨白，清冷。
昨晚那轮不该出现的圆月，又挂在了夜空中。
她慢慢转过头。
那个穿青衫的湿透了的男人，已经站在床边了。
和昨晚一样的姿势，右手抬起，枯瘦的手指指着月亮。
但他今晚没有说“帮我回家”。
他抬起头，浑浊的眼珠缓缓转动，看向她。
他的嘴唇在动。
林欣怡听不见声音，但她读出了唇形：
“你念了。契约成了。”
她猛地低头看向诗集——书页上，那首《静夜思》的字迹正在发生变化。原本工整的毛笔字像活了一样，笔画开始蠕动、蔓延，从纸面渗出来，像黑色的细线，沿着她的手指往上爬。
她尖叫着甩开书，但那些黑色线条已经钻进了她的皮肤。
不是疼。
是冷。
冷到骨头里，冷到她能清楚感知到自己身体的每一处温度正在流失。
手机的屏幕亮了。
没有来电，没有信息。屏幕上只有一行字，像是有人从手机内部写上去的：
“三日之内，替他归乡。否则，你替他入诗。”
---
林欣怡抬起头。
那个男人还站在床边，但这次他的表情不再空洞。
他的眼睛里，有泪。
浑浊的、黑色的、像墨汁一样的眼泪，从他深陷的眼窝里淌下来，划过那张灰白色的脸。
他的嘴唇还在动。
这次她听见了。声音从四面八方涌来，像潮水一样灌进她的耳朵：
“我不是要害你……我只是……太想回家了。”
门外响起敲门声。
不是那个东西在敲。
是真实的手掌拍在防盗门上，还有人在喊：“林欣怡？林欣怡你在不在？你家灯怎么全灭了？”
是隔壁的陈阿姨。
林欣怡张了张嘴，想喊救命。
但她看见那个男人朝她摇了摇头。
然后他开口了，这次声音很轻，像是用尽了所有力气：
“你读了我的诗。你是诵诗者。只有你能……送我回去。”
他朝她伸出了手。
那只手，和脖子上的三根指印一模一样。
林欣怡不知道自己是怎么熬到天亮的。
她缩在卧室角落，被子裹得严严实实，后背紧贴着墙，眼睛死死盯着卧室门。门缝下面透进来的光——不，那不是光，那是客厅地板上蔓延开来的水渍反射出的冷白色月光。
一整夜，她都在听。
听客厅里那个东西的动静。
他偶尔走动，脚步声很轻，像湿透的布鞋踩在木地板上，发出“吱——吱——”的缓慢拖曳声。他走过客厅，走过厨房，最后停在她的卧室门口。
停了很久。
她看见门缝下出现了一双脚。
不，不是脚。是湿透的布鞋鞋尖，鞋尖朝内，正对着她。
他站在门外。
就这样站了不知道多久。
期间她大气都不敢出，手机紧紧攥在手里，屏幕上的信号始终只有一格。她试过打110，拨不出去。试过打给同学，打不通。试过打开手电筒照向门口——光照过去的瞬间，门缝下那双鞋消失了。
但脚步声又响了起来。
从她身后传来。
从墙壁里面传来的。
她猛地回头，墙面完好无损，但潮湿的寒气从墙缝里往外渗，用手摸上去，冰凉刺骨。
他就住在墙里。
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天亮的时候，雨终于停了。
林欣怡是被阳光晃醒的——她不知道自己什么时候睡着的，醒来时发现自己瘫在地板上，浑身酸痛，头发湿漉漉的，像是被什么东西舔过。
她第一反应是低头看影子。
有。
地板上，清晨的阳光照出一个歪歪扭扭的人影。她在，她是活的。
“没事了……没事了……”
她念叨着站起来，腿软得像面条，扶着墙走进客厅。
客厅恢复了正常。没有水渍，没有寒气，那本旧诗集安安静静地躺在茶几上，封面朝下，看起来就是一本普普通通的手抄本。
昨晚的一切像是噩梦。
但她知道自己不是做梦。
因为她脖子上有一道湿漉漉的指痕。
她去洗手间照镜子的时候看见的——左侧脖颈，三根手指印，青紫色，皮肤皱巴巴的，像在水里泡了很久。
她盯着那三道指印看了半分钟，然后冲到马桶边干呕了好一阵。
这不是梦。
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林欣怡做了所有正常人会做的事。
第一，跑。
她换上衣服，抓起手机和钥匙，头也不回地冲出家门。下楼的时候她跑得飞快，差点从楼梯上滚下去。
外面是大晴天，小区里有人在遛狗，早点摊的老板娘在吆喝，一切都正常得不像话。
她打了辆出租车，去了最近的派出所。
“警察同志，我家里进人了。”
“被盗了什么？”
“不是……是……有个人，在我家里。”
“什么人？什么时候进去的？”
她张了张嘴，不知道该怎么描述。一个唐朝打扮的湿透了的男人，从地板里渗出来的，指着月亮说要回家？
“可能……是个流浪汉。”她改口了。
警察登记了地址，说会派人去看看。
当然，什么都没查到。她下午接到回访电话，民警说门窗完好，没有入侵痕迹，室内也没有发现任何可疑人员。
“你是不是最近压力太大了？要不要去医院看看？”
她挂了电话，蹲在马路牙子上，双手捂着脸。
她没有压力大。她没有疯。她脖子上的指印还在。
---
第二，烧书。
傍晚回到家里，她第一件事就是拿起那本旧诗集，冲到厨房，拧开燃气灶。
火苗舔上书页的那一刻，诗集没有任何反应。
不是烧不着——而是火根本碰不到它。
她亲眼看见蓝黄色的火焰明明窜到了书页边缘，但就像隔了一层透明的玻璃，火怎么都烧不上去。她试了三次，最后一次整本书都被火苗包住了，拿出来一看，完好无损。
连边角都没有焦。
她僵在厨房里，手里捧着那本冰凉的书。
一个念头从脑子里冒出来，让她浑身汗毛竖了起来：
不是她不想销毁它。是它不让她销毁。
第三，扔。
她把书装进塑料袋，下楼走到小区外面的垃圾桶，扔了进去。
回到家，书已经躺在茶几上了。
她甚至没看见它是什么时候回来的。
---
那天晚上，她没有开灯，坐在沙发上，盯着那本书。
天黑下来以后，气温又开始下降。
她看了一眼手机：晚上八点，室温28度。她的指尖已经开始发白了。
她知道，他快来了。
但她不知道自己还能做什么。
“你到底想怎样？”她对着空气说。
没有回答。
她站起来，走到茶几前，翻开那本诗集。
《静夜思》还是第一页，外婆的字迹清晰可见。
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
她没念出声，只是在心里默读了一遍。
客厅的灯突然灭了。
不是停电——窗外对面楼的灯还亮着。只是她这一户，所有的灯，一瞬间全灭了。
月光从窗外照进来。
惨白，清冷。
昨晚那轮不该出现的圆月，又挂在了夜空中。
她慢慢转过头。
那个穿青衫的湿透了的男人，已经站在床边了。
和昨晚一样的姿势，右手抬起，枯瘦的手指指着月亮。
但他今晚没有说“帮我回家”。
他抬起头，浑浊的眼珠缓缓转动，看向她。
他的嘴唇在动。
林欣怡听不见声音，但她读出了唇形：
“你念了。契约成了。”
她猛地低头看向诗集——书页上，那首《静夜思》的字迹正在发生变化。原本工整的毛笔字像活了一样，笔画开始蠕动、蔓延，从纸面渗出来，像黑色的细线，沿着她的手指往上爬。
她尖叫着甩开书，但那些黑色线条已经钻进了她的皮肤。
不是疼。
是冷。
冷到骨头里，冷到她能清楚感知到自己身体的每一处温度正在流失。
手机的屏幕亮了。
没有来电，没有信息。屏幕上只有一行字，像是有人从手机内部写上去的：
“三日之内，替他归乡。否则，你替他入诗。”
---
林欣怡抬起头。
那个男人还站在床边，但这次他的表情不再空洞。
他的眼睛里，有泪。
浑浊的、黑色的、像墨汁一样的眼泪，从他深陷的眼窝里淌下来，划过那张灰白色的脸。
他的嘴唇还在动。
这次她听见了。声音从四面八方涌来，像潮水一样灌进她的耳朵：
“我不是要害你……我只是……太想回家了。”
门外响起敲门声。
不是那个东西在敲。
是真实的手掌拍在防盗门上，还有人在喊：“林欣怡？林欣怡你在不在？你家灯怎么全灭了？”
是隔壁的陈阿姨。
林欣怡张了张嘴，想喊救命。
但她看见那个男人朝她摇了摇头。
然后他开口了，这次声音很轻，像是用尽了所有力气：
“你读了我的诗。你是诵诗者。只有你能……送我回去。”
他朝她伸出了手。
那只手，和脖子上的三根指印一模一样。